Отрадно видеть сколько талантливых людей вокруг, и это наверняка лишь малая часть решившихся похвастаться)

Представляю на суд общественности и свое хобби - стихи (тут я краснею и стесняюсь). Вообще, я как кот Матроскин - и рисовать могу, и на фортепиано брынькаю, но именно стихи самое-самое любимое.

Хоть муза и капризна, когда зовешь - не приходит, мне очень нравится искать рифмы, перебирать слова в поисках нужного оттенка, ведь стихи - как хорошо приготовленное блюдо, "не досолишь" и никто ничего не поймет, "пересолишь" и вообще есть не будут. А хочется не только свою душу раскрыть, так еще и дотянуться до чужой , и что-то затронуть там.

Самый успешный период в творчестве - был период , когда страдания разбитого сердца перерождались в слова, рука сама писала чуть ли не каждый день. Сейчас пишу значительно реже, оказывается муза счастливых не любит))

Итак:

про кита.

время писать о том, что уже прошло,

то что осело, и в глубину ушло
тихим китом, беззвучно лишь разевая рот
так он поет.
слушая те китовьи сырые сны,
думалось море — это кусок тесьмы,
сине-зеленой; взять бы да и пришить…
но не спеши.
чтоб не текло сквозь пальцы твое шитье,
не обернулось очередным тряпьем,
молча клади стежки на морскую гладь.
сможешь молчать?
сможешь молчать крапиву в руках держа?
или морского, маленького ежа?
или когда врасплох застает прилив?
будь терпелив.
и поцелуй кита в его мокрый нос,
он как дворовый, старый, облезлый пес,
но самый верный друг, унесет на дно,
то что прошло.

А.Н. март 2012 г.

Март.

С сырым ветром привидится в вдалеке.
силится свидеться,
налегке,
вслед за снегом чернеющим, босиком,
млеющим, реющим
огоньком

за
тобой.

неприкаянная душа,
горькая, раненая…
Спеша
и проваливаясь в ручьи,
приговаривая - чьи мы, чьи?
Упадет.

Вдруг прольется родным дождем,
он горчит словно дым.
И
вдвоем
обнимая сердитые небеса,
обнажится,
заглядывая в глаза. В каждом облаке -
Бросил ли?
Отпустил?
в зимний лес замаячивший впереди.
И от боли истаивая,
под лед
погрузится за верой
«найдет,
вернет».
Обходя,
оскальзываясь
в пути.
Улыбается.
Просит все
потерпи.
За меня торопится
от костров.
Держит слов невысказанных
улов.
Отзываясь на тихие голоса
До тебя 
доберется
моя
весна.

А.Н.

Колдунья. (с этим стихотворением я выиграла какой-то небольшой лит.конкурс, было приятно)

А, помню, помню, была така девка, Неледой — колдуньей её у нас звали.
Красива чертовка, злей горького перца! И волосы… верно! как рыжее пламя.
Давно её нету, не первую осень.Неужто тебе её дом приглянулся?
Заросший крапивой (мы редко там косим), и весь он какой-то холодный, уснувший.
А помню, лишь только рябины краснели, Неледка в болотах с утра чаровала,
Как будто хозяйка осенней метели, до ночи в лесах за деревней мелькала.
А запах какой от костров её веял! Полынь, зверобой, пахло хлебом и мятой.
Один тут проезжий назвал её феей, чудак заграничный, и даже посватал.
Лишь осень дождливые косы распустит — Неледа поет, она петь мастерица.
И все замирает от ласковой грусти, а песня течет, на дорогах искрится.
А что же глаза? А глаза, брат, такие! Как сталь, ух сверкают! И режут не хуже!
Лишь раз показалось — они голубые, так в них отражались замерзшие лужи.
Морошкой на вкус у нее были губы… Я сам-то не знаю, мне так говорили.
Другие назвали бы девку распутной, а в нашей деревне Неледу любили,
И Горечью Осени вслед величали, за медные косы да бусы с рябиной.
Колдунья и есть! Как заварит нам чаю, тоска отступает под древнею силой.
Плясала босая на мховых полянах, сырых, тонко пахнущих свежею хвоей…
Куда подевалась? В осенних нарядах пропала однажды. А ты, парень, кто ей?
Жених говоришь… опоздал право слово, которую осень не видно Неледы…
Давно не ложатся узорчатой мглою туманы в полях, все разносится ветром.
Бывало стоит тут одна на дороге и будто бы ждет, а окликнешь, смеется.
Однажды слыхал, как на старых болотах она горевала, что "он не вернется",
А после пропала. Лишь осенью терпкой я слышу поет за околицей кто-то,
Да так забирает тоскливо и крепко, и горечь осенняя стелется в воду.
На утро в колодцах вода пахнет лесом, туманами, клюквой, осенней листвою.
Эх… видно её умыкнул к себе леший, пленила, скрипучего, медной красою.
Да, помню, помню, была така девка, Неледой — колдуньей её у нас звали…
Чуть осень, так к лесу как сойка летела. Плескалось на плечи багряное пламя…

А.Н.

Сверчки.

У меня, глубоко в душе, направо от сердца,
Откровенно-зеленые расположились сверчки.
И стрекочут себе беззаботные песенки детства,
Иногда, смотрят в мир, любопытствуя, через зрачки.

Утомляют своей болтовней, распоясались право!
Колобродят по-свойски по самым укромным углам.
Налетают на сердце своей беспардонной оравой,
Сердце млеет, и долго баюкает этот бедлам.

Вдруг затихнут… Затянут скрипуче — печальные песни.
Все сожмется внутри. И потянет туманом с полей.
И на сто миль окрест, не найдется нигде, хоть ты тресни,
Ни покоя в душе, но, что странно, не станет больней.

Все стрекочут, царапают сердце, порой умирают,
Откровенно-зеленые, наглые эти сверчки.
Их становится меньше, и я, так бывает, скучаю,
По тому, как они, за меня зажимают свои кулачки.

Как-то так) Стихов достаточно много, принимала я участие в маленьких конкурсах, печатала некоторые произведения на всяких там стихи.ру, иногда возвращаюсь к старым произведениям и что-то редактирую или меняю. Каждое произведение такое личное, все в нем "о чем-то" и "про что-то", пишешь,и думаешь - ведь столько жизни, событий, эмоций вложено в произведения мэтрами русской литературы, за каждой строчкой люди, а не просто страница учебника.

P.S. все опубликованные произведения принадлежат автору, то есть мне)Заранее прошу прощения, если вы нашли орфографические ошибки, бывает))