Когда-то жил один особенный человек ... человек, своенравного характера с очень впечатлительной и восприимчивой душой. С раннего детства его не воспринимали таким, каков он есть, подростком отправили в интернат, вместо того, чтобы подарить ему чуть больше ласки и любви, дать то, чего заслуживают дети в возрасте 11 лет. Сбежав в 15 лет из интерната, он начинает трудный путь, который можно охарактеризовать простым словосочетанием – поиски себя. Он перепробовал множество занятий, сначала работал дилером в художественно-торговой фирме у собственного дяди, где и научился ценить и полюбил живопись, позже был учителем, проповедником, продавал книги... Но везде и всюду его подстерегали разочарования. Человека с открытой душой легко ранить.... судьбой ему было предначертано творить.

Переехав из Голландии в Париж, Винсент начинает заниматься делом, которому в итоге посвятит свою жизнь, но получит признание лишь после смерти... Сквозь собственную боль и проявления развивающегося душевного недуга, ему удавалось изображать яркие картины мира, лица , простые вещи, пейзажи... которые мы видим ежедневно, но не всматриваемся в их естественную красоту. Он чувствовал, видел и осязал всё вокруг себя сквозь призму собственной болезни, слишком остро и ярко, как будто пропускал всё через себя и свет ночных звёзд ослеплял его так, как мы видим солнце.

Свои ощущения он переносит на полотна, от депрессивно- темных и земляных тонов, до лучезарных желтых и лазурных и даже умиротворяющих, бледно – зеленых и бежевых. От приступа к спокойствию, от бури к штилю... Человек сложной судьбы, ранимый, гонимый окружением и общественностью. Непонятый, одинокий и испуганный, но милый и отзывчивый. Человек, которого коснулось солнце.

Хотелось бы со стороны понаблюдать как экспрессивно или трепетно движется кисть, упорядочивая резкие жирные мазки в прекрасные, чистые, яркие картины. Как рождаются подсолнухи, ветви миндаля, оливковые деревья и ирисы. Как оживают простые человеческие лица.

В каждую из своих работ он вкладывал частичку себя. У печальной истории такое же печальное окончание... но нельзя говорить о том, что человек мертв, покуда о нём помнят, ценят и даже понимают. Если жива память о человеке, то жив и он сам. Винсенту... с любовью.

Цитаты: - Если даже мне удастся в жизни поднять голову чуть повыше, я все равно буду делать то же самое - пить с первым встречным и тут же его писать.

- Живопись все равно, что слишком дорогая любовница: с ней ничего не сделаешь без денег, а денег вечно не хватает.

- Равнодушие к живописи - явление всеобщее и непреходящее.

- Наша земная жизнь похожа на поездку по железной дороге. Едешь быстро и не видишь ни того, что впереди, ни - главное - локомотива.

- Любопытно все-таки, до чего плохо в материальном отношении живется всем художникам - поэтам, музыкантам, живописцам, даже самым удачливым... Все это поднимает вечный вопрос: вся ли человеческая жизнь открыта нам? А вдруг нам известна лишь та ее половина, которая заканчивается смертью.

- Я перестаю бояться безумия, когда вижу вблизи тех, кто поражен им.

- Трудно познать самого себя. Однако написать самого себя не легче.

- Говорить за нас должны наши полотна. Мы создали их, и они существуют, и это самое главное.

- Я заплатил жизнью за свою работу, и она стоила мне половины рассудка.