Очень сложно работать с женщиной.

Особенно если она  -  ты сам.

Никогда не знаешь, почему  именно у неё всё сорвётся.

В голове как  на     распродаже мыслей. «Платье вынуть из машинки», «посмотреть, не усы ли чешутся под носом?», «Ага, прыщик…», «Ой, Серёжа звонит», «ладно, допишу потом».

Вот и всё.

Всё. И вот…

На этих глупых мелочах  подрываются великие наши судьбы и карьеры.

Объясню, как себе.

Неделю назад  в моей жизни   замаячил  оазис счастья.

-  Пиши, - говорит, -  свой сценарий. Всё, что хочешь. Разрешаю! И на неделю освобождаю!  Только, смотри,  напиши!  

- Кххх, конечно, -  ухнула я по – шаляпински, с удовольствием разглядывая  в  начальнике  человека.  Знатока  и   покровителя муз и талантов.

  И в тот же  вечер еще долго рассказывала  пьющему  за меня Жене, что вот и пошла моя карта.  Могла ли я, уходя  вместе с рыбным обозом из Магадана в Москву,  о таком мечтать.

- Сценарий    буду писать! Для себя, -  продолжала  прихахатывать я, когда Женя уже не спрашивал, а просто запивал свою неблагодарную творческую судьбу. Вглядываясь в алкогольную  бесконечность.

Сначала, как у писателя, у меня всё складывалось. Села, почувствовала  тоску и внутренний надлом. Ощущение великого рядом,  почти на кончиках пальцев.    По традиции «великое»  должно было стечь на клавиатуру и оттуда по каналам  альфа - центавра отправиться в бесконечность. Что – то  там, конечно,  потонет,  но что- то  обязательно всплывёт.

Ну, конечно,  подумала я,  не может же гениальное  рождаться так скоро.  Пушкин писал Онегина 7 лет.  Пойду пописаю.

Там,  где «пописаю»  вырастает  «ну что ж, покурим».  Потом  открывается портал в холодильник,  сама собой пододвигается кровать.  И так  летят годы, проходит жизнь...

 Не  говоря  уже  о врожденных отвлекающих факторах.

Вся  эта грудь и   попа,  которые можно безнаказанно мять и массировать как шарики - антистресс.   На второй час беспомощности, вспоминаешь про ноги. Может,  мысли пойдут оттуда? Начинаешь поглаживать, потом складывать в разные подарочные позы. Час - другой размышляешь,   к какой форме они всё же стремятся. Волнообразной  бесконечности. Или  функции  вида  y = ax+ bx+с, где  гипербола получается  в любой позиции. Даже если одну ногу  спрятать за другую, и прикрыть всё это безобразие  руками.  Докуда достанешь.

И так летят годы. За поглаживанием ног, ритуальными танцами у зеркала, разговорами с потолком в форме Бога, и ухаживаниями за престарелыми котами.

 А через неделю,если  не сорвётся, стукнет 24.  То есть почти 25, а это,  если округлить уже 30.  Книга не написана, нос не переделан, самолюбие кровоточит, а  Валя Фирсова меж тем обзавелась вторым  и второй раз не потолстела.

И это при том, что у некоторых не рождается даже сценарий.

Когда курсор скользнул на вторую страницу бессвязного текста, опять отвлекли.  Влез в голову таинственный  мущина. Из романтического вчера. Подкрался в магазине незаметно,  под видом настоящего счастья, и  чтобы очередь не слышала, шепотом, до точечных плевков в ухо,  предупредил:

-  Вы  похожи на Хюррем Султан. – Ай, ай.

Незнакомец  был пьян и  хорош. Искал,  кем похмелиться.

Я улыбнулась, как женщина с активной жизненной позицией.  

И на всякий случай всосала щёки. Так   я  смотрюсь изысканней и строже.

- Нет,нет. Я ошибся, -  посмотрел незнакомец с  печальной трезвостью обиженного мечтателя.

Пришлось  втянуть всё, что ещё осталось,  и гордо уйти. Пока никто не засмеялся  вслед пристыженной   королеве.

После этого  какая работа и уж тем более творчество?!  Пришлось посмотреть, на кого меня променяли. 

Так  и пролежала  4 дня. В жару, впитывая флюиды чужих страстей.

Смотрела на султана и его хитрую наложницу. Не жизнь, а мечта настоящей женщины эпохи «Да, мы  - наложницы и  приживалки. И чо?!».

Гурия Хюррем, за которую меня приняли, и на которую променяли  – рабыня вполне ленинградской наружности,  легконогая, с шельмоватым цветом волос. В этом мы с ней угадали.  Силой красоты и характера пробирается   в покои Паши.  Быстро и качественно делая  то, о чем другие и не догадывались.  Султан очарован. Дарит ей стихи, драгоценности, шелка с соболями.  Она ему опять -   всё что попросит, можно даже при свете.

Это  когда работа в ночь.

Днём – невеста мудро интересуется ядами, спрашивает, как и за сколько можно убрать родню  будущего супруга. Она не пожалеет денег. Лишь бы семья была крепкая, без ссор, и засилья тёщ.  

Так,  в 50 лет она, наконец, стала одной  -  единственной  любимой женой. И самой влиятельной женщиной мира. 

Всё это со стихами, песнями, красивой музыкой.  Особенно убедительно  в сериале   играют бриллианты, шелка и грудь полуголого турка   Малкочоглу.

Султан тоже хорош. Любимой женщине – дворцы и соборы. Помимо прочих простых, и немаловажных  удовольствий.

Это конечно, не брошенный сарай  под Москвой, который мне сулил в качестве свадебного подарка   непонятно кто. Даже  вспоминать противно.

"Я подумал..", "Конечно, ничего страшного, если ты сейчас откажешься", "кольцо тогда заберу – оно все-таки мамино." Истинно говорила бабушка - "посади мужчину на колени, и он повиснет у тебя на усах".

Тьфу и жаль. Быстро  вышла из моды средневековая манера ухаживаний. А также четвертование и пытка калёным железом за порчу немолодой, уже и так отчаявшейся девицы.

Ну, хочешь ты подружиться с женщиной до гроба -  пойди, склони перед ней Венецию, перекрой Персидский залив, отправь корабли  с шелками прямо  к ней на дом, на ул. Красных молдавских партизан, д 5.  В конце концов,   с помощью небольших подарков и качественных стихов  тоже можно завоевать доверие подруги.

Но нет же, будем так и ходить, раз в месяц, пока сердце не заклинит.

Об этом я думала, пока не писала сценарий, горестно переживая за свою молодость. Как за нераскрытый парашют. Без султанов, рубинов, с пьющими женихами под окнами.

С пробежкой на ночь тоже не получилось.

Подумала, подумала и не побежала.

- К чему это всё? - и пошла попила чай с вкусной грудой калорий.

Через неделю всё равно  24.

А мир  до сих пор не у ног..

Способности не развиты. Характер портится. Чувств никаких. Кот растёт идиотом. Сценарий не идёт. 

А тут оказалось, что и любви нет. Хотя я на этой неделе   как раз готова. Пусть  и поела.

Автор: Ольга Роева